Знаешь, я всегда думала, что люблю мужчин постарше. Есть в них что-то такое надежное, опытное, от чего мурашки по коже. Вот и в тот день в парке все закрутилось именно так. Сидела я на скамейке, листья шуршат под ногами, осень золотая, а тут он - Григорий, седой, но крепкий, с глазами, которые смотрят прямо в душу. Подсел, разговорились. О погоде, о жизни. А я чувствую, как тепло разливается по телу, от его голоса низкого, от запаха его одеколона, смешанного с ароматом мокрой земли после дождя.
Он рассказывал про свои путешествия, а я слушала, но мысли уже уносились куда-то дальше. Представляла, как его руки, грубые, с венами, касаются моей кожи. Дрожь пробежала по спине. "Расскажи еще", - шепнула я, придвигаясь ближе. Он улыбнулся, понял, наверное. В парке было тихо, народу мало, только мы вдвоем на этой скамейке.